Когда я Быкова читаю, И вновь войны я вижу лик, То до полуночи листаю Военный выцветший дневник
А он такой, что с ним расстаться
Поверьте мне, никак нельзя.
Прошли года. Они всё снятся
Военных лет мои Друзья!
Потёртый листик пожелтелый
И еле видный след строки.
Я не забыл рывок их смелый
На ту высотку у реки.
Край дневника уже надломан.
Но всё же можно прочитать.
Как у калитки, возле дома,
Меня с войны встречала мать...
В городах особенно заметно, как липнут люди к интендантству, цепляются за «белые» билеты, выискивая в законах лазейки для сохранения жизни. «Уж какой из меня воин!»
