Когда я Быкова читаю, И вновь войны я вижу лик, То до полуночи листаю Военный выцветший дневник
А он такой, что с ним расстаться
Поверьте мне, никак нельзя.
Прошли года. Они всё снятся
Военных лет мои Друзья!
Потёртый листик пожелтелый
И еле видный след строки.
Я не забыл рывок их смелый
На ту высотку у реки.
Край дневника уже надломан.
Но всё же можно прочитать.
Как у калитки, возле дома,
Меня с войны встречала мать...
С нас смеется третий взвод, где в начальниках такой же неуч, как и наш, помешанный на женщинах и красивой форме…
После отбоя одному безмолвно весело, хорошо перебирать мысли, нетронутое, стертое, но по-новому оцененное – Прошлое.
